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| RUBRIQUE: HUMEUR DU JOUR |
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| Pouet |
J'étais désespérée ce matin. Me disant que mon immobilisme ne me permettrait jamais de sortir de ce quotidien mesquin, de ces petites frustrations quotidiennes qui nous viennent quelquefois d'un travail ennuyeux. Je me disais, de surcroît (;), que j'avais fort peu de chances de croiser un jour les plateaux d'Hollywood, et, par exemple, Jeffrey Dean Morgan, et ça, ça me paraissait grave ce matin. Bref.
J'en étais arrivée à ce point de mes réflexions quand un clodo aviné et buriné, un vieux gobelet à la main, commença à entonner La chanson du déserteur, pour essayer de gagner quarante centimes ou au minimum de quoi se saouler.
Je lui donnais 40 centimes pour me donner bonne conscience, et me dis que j'avais décidément de la chance.
Que peut être je ne verrai jamais Los Angeles, (mais peut être que si) mais que je n'en étais pas arrivée à faire semblant de chanter des chansons dont je ne me souvenais plus juste pour oublier que j'existe.
Cela dit, je mets mon CV à jour.
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